Há sempre o momento de pedir ajuda, de se abrir, de tentar sair do buraco. Mas, antes, é imprescindível passar por uma certa reclusão. Fechar-se em si, reconhecer a dor e aprender com ela. Enfrentá-la sem atuações. Deixar ela escapar pelo nariz, pelos olhos, deixar ela vazar pelo corpo todo, sem pudores. Assim como protegemos nossa felicidade, temos também que proteger nossa infelicidade. Não há nada mais desgastante do que uma alegria forçada. Se você está infeliz, recolha-se, não suba ao palco. Disfarçar a dor é dor ainda maior.
Martha Medeiros
Eu a pequenez,
Deus a Grandeza!
Eu o pecado,
Deus a graça!
Eu a raiva,
Deus o perdão!
Eu a tristeza,
Deus a alegria!
Eu a dúvida,
Deus a certeza!
Eu a escuridão,
Deus a luz!
Eu a apatia,
Deus a vida!
Eu a angústia,
Deus a paz!
Eu o medo,
Deus a coragem!
Eu a indiferença,
Deus o amor!
Eu o nada,
Deus o tudo!
Eu a fraqueza,
Deus a força!
Eu o tédio,
Deus a compaixão!
Eu faço então uma prece,
Deus se compadece!
Eu... tudo posso,
Naquele que me fortalece
Papai tosse, dando aviso de si,
vem examinar as tramelas, uma a uma.
A cumeeira da casa é de peroba do campo,
posso dormir sossegada. Mamãe vem me cobrir,
tomo a bênção e fujo atrás dos homens,
me contendo por usura, fazendo render o bom.
Se me tocar, desencadeio as chusmas,
os peixinhos cardumes.
Os topázios me ardem onde mamãe sabe,
por isso ela me diz com ciúmes:
dorme logo, que é tarde.
Sim, mamãe, já vou:
passear na praça em ninguém me ralhar.
Adeus, que me cuido, vou campear nos becos,
moa de moços no bar, violão e olhos
difíceis de sair de mim.
Quando esta nossa cidade ressonar em neblina,
os moços marianos vão me esperar na matriz.
O céu é aqui, mamãe.
Que bom não ser livro inspirado
o catecismo da doutrina cristã,
posso adiar meus escrúpulos
e cavalgar no torpor
dos monsenhores podados.
Posso sofrer amanhã
a linda nódoa de vinho
das flores murchas no chão.
As fábricas têm os seus pátios,
os muros tem seu atrás.
No quartel são gentis comigo.
Não quero chá, minha mãe,
quero a mão do frei Crisóstomo
me ungindo com óleo santo.
Da vida quero a paixão.
E quero escravos, sou lassa.
Com amor de zanga e momo
quero minha cama de catre,
o santo anjo do Senhor,
meu zeloso guardador.
Mas descansa, que ele é eunuco, mamãe.
Queria poder sentir seus lábios,
queria poder sorrir todas as vezes que te vejo
e pelo menos uma vez esquecer que existe outro em seu pensamento
Mas a minha maior dor é que você se apoia em meus ombros para chorar e me vê apenas como uma amiga...
Sei que cada vez mais eu gosto de você, mas junto com esse sentimento cresce também um medo de que nunca mais eu possa olhar para seus olhos verdes;
sinto muito não ser a perfeição que você queria, e consigo entender... vou tentar te esquecer mas como ficará meu coração?
Só preciso te dizer poucas coisas eu necessito de seus braços para me envolver e preciso de você para me fazer feliz...
O Dia do Bibliotecário é comemorado em 12 de março em homenagem à data do nascimento do bibliotecário, escritor e poeta Manuel Bastos Tigre. O Decreto 84.631, de 09
04
1980, foi assinado pelo então presidente da República João Figueiredo.
Manuel Bastos Tigre nasceu no dia 12 de março de 1882. Em 1906, depois de finalizar seu curso de Engenharia, foi fazer um aperfeiçoamento em eletricidade, nos Estados Unidos. Lá, conheceu o bibliotecário Melvil Dewey, que o deixou interessado pela profissão. Aos 33 anos, Manuel foi trabalhar com biblioteconomia. Ficou em primeiro lugar no concurso para bibliotecário do Museu Nacional do Rio de Janeiro. Entre 1945 e 1947, trabalhou na Biblioteca Nacional e depois assumiu a direção da Biblioteca Central da Universidade do Brasil.
